Narrado em primeira pessoa, Contrafeito, de Juliano Ribas, explora cenas que vão de bares periféricos na fronteira Brasil-Paraguai, festas de granfinos até espeluncas paulistanas, além de paixões como a que o rapaz tem pelo Atlético, mulher e o rock’n’roll do ACDC. Charles é mais um jovem que encontra no submundo uma forma, talvez a única que lhe restou, de se dar bem na vida. Pelo menos na mente de um desacreditado.

O livro traz uma verdadeira reflexão dos sonhos de um homem – no caso de Charles, algo que começou ainda adolescente, no auge da inconsequência. Apesar das regalias, o caminho escolhido lhe mostra outras facetas. Principalmente aquela de que na lei do crime prevalecem os sentimentos provenientes da razão do crime. Foi o que o jovem percebeu após certa treta familiar, gente ao qual passou anos sem conviver.

Então Charles tem a opção de seguir aquilo que lhe parece mais justo. Para isso paga um preço caro, mas que se mostra satisfatório. Obra prima, recomendada para quem se interesse em ler autores como Hunter Thompson e Gay Talese.

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Doces e balas eram a fórmula da diversão de Eduardo. Filho comedido de família renomada, estudante de direito, Dudu, como era chamado em casa, virou gago ainda novo. Ouviu um personagem assim em uma novela adolescente, tratou de imitá-lo e não conseguiu mais parar. Tique nervoso. Virou Dadá quando ganhou as ruas. Sempre que parava em um comerciante nos quatro cantos de Curitiba, replicava: dá…dá…um lance aí.

Na faculdade, Eduardo era uma piada. Nem mesmo as conversas com os padres que cuidavam da instituição serviram para lhe dar uma bênção. O coordenador de curso vivia embriagado e nunca pôde lhe escutar. Seus pais, sem perceber, tratavam de ignorá-lo. Dudu não era o garoto ideal para acompanhá-los nas piscinas de um requintado country club da cidade sorriso. Muito menos para um chá na casa de amigos da família. Logo começou a curtir festinhas rave.

O tempo se passou e Dudu estava cada vez mais perto daqueles que lhe chamavam de Dadá. Se em casa ele se via desprezado, do Parolim à Vila Zumbi o jovem se sentia rei. Ele já não queria mais pensar em fazer pose e tomar suco na beira da piscina. Ao som de Ventania, preferia beijar lata na laje, onde seus novos colegas soltavam pipa e sorriam da fumaça que transformava os ares da capital paranaense.

Foi por indicação desses amigos que Dudu assinou seu primeiro negócio. Na verdade, não precisou de caneta ou papel. Valeu apenas o papo e o nome Dadá a se zelar nos pedaços onde tanto gostava de frequentar. Pela primeira vez na vida, Eduardo ficou orgulhoso. Mas não podia contar pra ninguém de sua casa sobre o novo empreendimento, que lhe renderia o triplo do que seu pai desembolsava para pagar a faculdade de direito.

Ao ar livre, o jovem descolou um escritório. A cada jogo no Manecão, pouco lhe importavam os gols do Urano pela Suburbana. Afinal, Dadá ficava do lado de fora e tinha um considerável número de irmãos chegando no pedaço, querendo compor com o “ex-burguês”, especialista em jumbo pelas bandas de Piraquara. Preços populares, amizades verdadeiras e um estágio em tempos tão difíceis de trabalho para estudantes. Era perfeito.

Dadá virou herói dos oprimidos. Contagiado pelo status que nunca teve, parou com doce, bala e lata, em nome de um serviço bem feito. Tomou um rumo na vida, mas foi deserdado. Sua família, que nunca sequer imaginou como eram as brisas do filho, jamais aceitou seu noivado com uma garota proletária.

Apesar de honesta e longe dos vícios que por tanto tempo fizeram parte da vida de Dadá, a pretendida de Eduardo vendia pão com bife no futebol dominical da Vila São Pedro.

Patifarias moralistas. Afinal, são raras as virgens nos dias de hoje. Não são raras as garotas que já transaram com vários caras e babaram em muitas bolas, interessadas em algo mais que um simples “metão”. Isso fora a molecada, que nega até o fim, mas sempre recorre ao bom e velho puteiro pra fazer uma sacanagem.

É isso.

O número da loucura embalava o hit da matina. Vilma estava prestes a entrar na história daquela madrugada. Sem maquiagem ou pente fino no cabelo, bastava um olhar dos companheiros que tomavam um gole de conhaque nas cadeiras plásticas do quarto para saber o que essa jovem queria. Ela queria bater cabeça e ouvir rock n roll. Som da pesada, para jovens distantes da maucriação mauricinha e perto de uma realidade cada vez mais brazuca.

Aquele yeah-yeah-yeah da boa mocidade dava vez aos frescos ventos do sistema. Vilma era apenas uma garota que vestia seu jaco de couro e fumava um careta na balada feita em casa, sem pensar que poderia dominar o mundo, soprando ventos de liberdade. Dizem que a moça era amiga de Supla.

Pouco mais de duas mil pessoas presenciaram cenas de nostalgia, esquecimento, tradição, fracasso, agitação e monotonia na Vila Capanema. No acanhado palco curitibano da Copa do Mundo de 1950, a recorrente sensação de abandono foi somente parte da decoração da vitória paranista, por 1 x 0, sobre o América Mineiro, pela 2ª divisão do Campeonato Brasileiro.

Dentro de campo, a realidade contrastou entre a genialidade do garoto Kelvin no manejo da bola até um inesperado bate-boca entre o treinador do Paraná Clube e um torcedor. O próprio piá prodígio já havia aberto o marcador para o time da Vila, mas um indivíduo descontente com a situação gastou parte do tempo chamando Roberto Cavalo de burro.

Cena um tanto quanto romântica, pois o técnico resolveu deixar a peleja de lado para retribuir a atenção do camarada que cravou sua cara no alambrado para pentelhar. Foram pelo menos cinco minutos de trocas de ofensas, um show alternativo para aqueles que preferiram tirar o radinho da orelha para ouvir os recíprocos xingamentos.

Para a plateia, até mesmo o amendoim torrado parecia mais crocante e saboroso. Diversos aproveitaram pra tomar partido, emitindo seus gritos enquanto esperavam o juiz acabar a etapa inicial. Tudo ao bom som de coros desafinados vindos das arquibancadas e cadeiras cobertas. Como as musiquinhas não pegaram, logo se voltou à rotina de silêncio e cornetagens.

A empolgação e participação parecia a mesma dos tempos recordados pelos velhotes saudosistas. Eles não esqueceram dos sofríveis tempos de Colorado por orgulho e teimosia, mas também estavam adorando a dança das cheerleaders paranistas. Se faltou cerveja para animar essa garotada, sobrou perversão nos comentários da torcida.

Com um pouco de esforço, essa gente nem sequer vai querer a volta dos tempos de glória noventista dentro de campo. Vencer é apenas uma bobagem de um mundo competitivo, onde o que importa é viver na maciota. E o Paraná Clube, mesmo na vitória, vive seus melhores tempos de melancolia.

Afinal, o Estádio Durival Britto e Silva é o único de time profissional a servir pão com bife como tempero para a vista de dribles desconcertantes feitos por Kelvin – como também para as botinadas dos demais jogadores. Talvez, de forma inconsciente, exista um mainstream da Vila Capanema. É por isso que a notável turma do amendoim continua fiel ao seu time do coração.

No local onde Tuca um dia sonhou beijá-lo, vestida com os devidos trajes matrimoniais, quem usava roupa de gala era o homem. Mas o paletó, que até tinha uma flor no enfeite, era de madeira. O coração do amado não resistiu a esse último encontro.

Ele enfartou, bateu as botas, e então era a amante que tinha um ataque: o de saudades. Fato suficiente para enlouquecer os parentes do finado. Se até as 7 da matina haviam lágrimas derramadas por um homem muito querido, depois o que vingou foram sopapos generalizados.

Se o rapaz estivesse vivo, quem sabe até colocasse a cena em seu currículo amoroso. Credenciais daquelas que muitos machos costumam propagar em reuniões de boteco.

Mesmo com a primeira-dama ausente, pois ainda não havia chegado do interior do Paraná, a parentada tratou de demarcar o território. Filha e tia atacaram. Tuca resistiu.

Com direito a viatura de polícia e boletim de ocorrência, até os homens da lei ficaram comovidos com os sentimentos de Tuca. Mas ela teve que sair e o conflito foi resolvido. Em partes, pois a amante prometia: “Eu voltarei”, querendo se despedir do quarentão em seu enterro. Familiares marcavam posição e rebatiam: “Você não passará”.

O único tranquilo na trama era finado. Relaxadão, permanecendo na dele, suas botinas miravam as ruas da cidade. O costume religioso, de posicionar o caixão com os pés do morto para a porta do velório, talvez indicasse um fato corriqueiro no antro da masculinidade.

Provavelmente o quarentão do Boqueirão iria querer sair andando em busca de um novo flerte, enquanto as lembranças de guerra davam o tom da conversa na paróquia da Igreja Nossa Senhora da Paz.

Aleluia. O coro do povo clamava um nome só na região do Estádio do Café. Uma verdadeira multidão devastou a tristeza para cantar palavras de esperança. Mas todos estavam gritando pelo Londrina? Aquele time que ficou famoso por conquistas estaduais, semanas e minutos de glória nacional, presidentes insanos e torcedores doentes?

Nada. Talvez a única unanimidade entre os camaradas da foto seja dizer que a torcida do LEC é um bando de doentes. Nada mais. Toda fidelidade dessa gente a levou para o Autódromo municipal de Londrina por outro esporte.

Mas também errados estavam aqueles que pensavam que os crentes estavam sedentos em busca de adrenalina automobilística – ou que o termo fiel se refere a um dos jogos do Corinthians que ocorre na cidade a cada dez anos.

A procissão estava apenas interessada em cultos religiosos. E os londrinenses, pelos pecados que andam cometendo com o esporte local, merecem isso mesmo como prática esportiva de referência: igreja, reza, descarrego. Só.

Afinal, a cidade já perdeu – ou vai perdendo – sua representatividade no futebol, basquete, boxe olímpico, automobilismo, entre outros esportes que já foram referência pra alguma coisa no cenário nacional. Talvez, além das rezas, restou apenas o handebol, esporte empolgante que…consegue levar alguns desocupados ao Moringão. Nada mais e não se sabe até quando.

No entanto, como já disse, o grande esporte do londrinense na atualidade é a reza. Algo tão forte que conseguiu resistir até a repercussão daquele caso do padre pecaminoso, que embriagado intimou tiras e jovens para uma noite de lazer e foi em cana.

Enquanto umas 900 testemunhas gastaram seu domingo indo ao Café ver o Londrina perder por 1 a 0 do consagrado Sport Campo Mourão, a filial do mesmo grupo que administra o LEC, creio que uma proporção 10 vezes maior de pessoas estava orando, sem nem dar bola para o futebol local.

Mas espero, ao menos, que algum sofredor entre os oradores tenha pensado no esporte da cidade. Pois, por enquanto, ainda existem os doentes. Ou então, é melhor que a prefeitura adeque o estádio para a prática religiosa. Ao menos com isso o londrinense ainda se importa e não deixa se abater pelo que se fala por aí.

Glória a deus. O vinho da santa ceia virou o combustível do pecado e padre Silvio tentou morder um pouco da maçã amaldiçoada pela serpente. Não deu certo e o religioso terminou em cana, acusado de tentar bolinar os steves fardados e oferecer suborno.

Aleluia! Silvio Andrei mostrou que é do povo. Nos final dos anos 90, em uma missa de coroação da então nova diretoria do Londrina Esporte Clube, esse mesmo padre me chamou pra uma benção no altar de algum templo católico da burguesia londrinense. Dessa vez formal, o camarada não fez desfeita dos meus trajes alvicelestes e falou que todos eram bem vindos na casa do senhor.

Salve o religioso futebol, abrindo portas até mesmo para os desajustados. Nunca voltei. Não me sinto em casa na igreja. Mas Silvio Andrei ganhou meu respeito. Algo raro. Já que, na mente de um então Office-boy, o que rolava era apenas garotas, bebedeiras e um pouco de futebol.

Eu até pensei em voltar, mas meu destino tratou de barrar a intenção. Faz parte. Passei a admirar um pouco da igreja. Algo que até aquele momento parecia impossível pra uma entidade vista por mim como mero instrumento de patrulha e condenação demagógica.

Até me espantei quando hoje, no trabalho, me deparo com a informação do padre engaiolado por tentar sacanagem. Baita hipocrisia da igreja que proíbe seu pessoal de desfrutar aquilo que a vida tornou natural ao ser humano e do povo que, sem mesmo conhecer Silvio Andrei, o condenou como tirano e mau-caráter.

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O Londrina Esporte Clube e toda a cidade deveriam se curvar ao homem que transformou o futebol do norte do Paraná. Sem Franchello, o seu Caçula Gigante não teria tal proporção que teve um dia. Nem mesmo o Grêmio de Maringá conquistaria qualquer tipo de façanha.

Franchello, alias, jamais teve envolvimento com o Galo – ao contrário de alguns que já passaram pelo LEC. Mas….se não fosse ele, Franchello, jamais existiria uma saudável e querida competição na região norte do Paraná, chamada Classico do Café. Seis títulos estaduais entre os dois, um nacional pra cada lado e…hoje….apenas saudades. Foram dois times rivais, que competiram e foram grandes – fora do eixo, fora da capital, fora de tudo.

Salve. Esse tiozinho louco, humilde, verdadeiro e guerreiro que trombei algum tempo nos anos 90, pelos elevadores do Edifício Paraná, quando eu ainda morava em Londrina e labutava como Office Boy.

O mesmo tiozinho que, certo dia, ao me ver com uma jaqueta do Londrina, perguntou: “Garoto, torce pra esse time?”. E que quando respondi que sim, mas que estava puto com tanta corrupção…o mesmo tiozinho nada pôde falar. Apenas chorou. Meia-hora depois eu descobri. O tiozinho que volta e meia falava de futebol comigo…que carregava simpatia pelo Palmeiras de seus antepassados….era o maior homem que já dirigiu um time de interior desse Brasil.

Bom, está aí a homenagem ao grande camarada. Junto com Petraglia e Evangelino, foi um dos caras que teve peito pra intimar o temido eixão. Franchello forte, querido, que não teve medo da ditadura, da confederação de futebol, da globo, e de quem mais trombasse o caminho do interiorano Londrina Esporte Clube.

Tentei rever o Seu Franchello faz quase um ano. Não consegui. Mas estava lá no seu escritório o papagaio veho de guerra, uma flamula do Londrina e a secretária que apenas lamentou: “ele está muito debilitado, acho difícil que consiga conversar com você”.

Não fiquei magoado. Só de saber que um dia conheci esse gênio, que ao saber que o maltratado Londrina ainda tinha torcedores, me deu um tapa nas costas e chorou….fica o orgulho.

Salve, Franchello. Você já foi admirado por meu pai, minha tia, por muitos amigos…toda essa gente com história ligada ao nosso Londrina, o seu caçula gigante.

O eterno respeito por ti prevalecerá para sempre! Heróis jamais morrem. Você continua vivo. Pra sempre viverá. Mesmo se o caçula tombar.

Achei uns times de futebol de botão das antigas…vou replicar a foto dos paranaenses: Atlético, Coritiba, Paraná, Londrina, Apucarana e Platinense. Bom, creio que comprei eles em 1990, por aí.